Coluna do Pelotudo: Feirão de "escritores"

Pelotudo D´Almas
Especial para o blog

Pelotas, você sabe, é a cidade das aparências. Aparências que só enganam os cegos e os tolos. Durante a feira do livro, dei uns passeios à noite pela praça Osório. Ninguém estranhou a minha capa negra, acharam que eu era um artista fazendo uma performance. Tentei tomar uma dose de Blood Mary na cafeteria, mas, como não tinha, pedi um chá de ervas vermelhas. Me espantei que não servissem Blood, mas me escandalizei mesmo foi com a quantidade de gente que se intitula "escritor".

Em Pelotas, o cara escreve um livro com textos sobre momentos em família e, por causa das amizades, acaba na Academia Pelotense de Letras, entornando o "néctar dos deuses" e vestindo aquele chapéu de plumas. Depois, nas sessões de autógrafo, convida amigos e parentes para buscar o livro e comer canapé, não necessariamente nessa ordem. Uma amiga minha me diz que não perde esses lançamentos, pois é tarada por canapé, que come de três.

Pelotas tem dois tipos de escritor. Os que se dedicam à arte com louvor, raros expoentes dessa penosa atividade que em geral exige anos de dedicação, cuja presença na APL se justifica, entre tantos sem valor literário para estar lá. E os demais. Dentre esses, há várias subdivisões. Duas delas "ressaltam" fortemente na cidade.

A primeira é composta por madames que preenchem seu ócio escrevendo crônicas de viagem e de eventos cotidianos que as envolvem. Em geral, são senhoras que cursam as tais Oficinas de Criação Literária. Há um mérito nessas oficinas: ao menos ajudam o povo a errar menos. O problema é que algumas alunas inventam de tomá-las como manual literário e de achar que sairão delas transformadas como que por encanto num Truman Capote, abençoadas pelo toque mágico da imaginação.

Capote, pelo que sei, nunca fez oficina literária. O norte-americano apenas leu sem parar dos 8 aos 17 anos; aos 18, concluiu que dominava a técnica e escreveu seu primeiro livro. Tinha 20 quando sua novela gótica Other voices, other rooms foi publicada, com grande impacto e um reconhecimento de público e crítica que o acompanhou desde então.

A segunda subdivisão dos autores "demais" é formada por gente da academia. Em Pelotas, há raros acadêmicos dignos de nota como escritores, como Aldyr Schlee. A maioria dos aventureiros que se arvoram a fazer "literatura" acham bonito ter poemas duvidosos publicados, convencidos de que aquela fila de alunos com medo de tirar nota ruim buscando o autógrafo o considera uma pessoa de grande sensibilidade artística.

Não é à toa que o best-seller da última feira foi um livro escrito por dois "não-escritores". Pelo que li, Nauro Jr. e Eduardo Cecconi, autores de A noite que não acabou, se apresentam como jornalistas. Além da escolha de um tema quente, o livro tem o mérito de abordar um assunto local e não ser auto-referencial.

O trabalho vendeu 1300 exemplares até agora; pelos meus cálculos, rendeu quase R$ 60 mil de faturamento em menos de 15 dias. Um fenômeno em Pelotas e, talvez, em Porto Alegre ou outra praça ainda maior. Vendeu mais do que Saramago, Dan Brown ou qualquer livro de auto-ajuda. Minha amiga, de quem falei acima e que me contou tudo, achou o projeto do livro tão bom que nem sentiu falta dos canapés.

Como você sabe, tenho 200 anos de vida. Já vi de tudo por essas bandas e, para ser sincero, ando bastante cansado da pretensão. Mesmo assim, gosto muito dessa cidade e tenho esperanças de que as mentalidades se modernizem. Sempre que posso, brindo a ela com Blood Mary. E agora vou me retirando para o meu caixão hidráulico.

A coluna de Pelotudo D'almas é publicada aos sábados. Quando a azia não o impede de escrever.